Я всё еще поэт и на концертах я прыгаю в толпу, играю дурака - дрожит от нетерпения строка, натягиваясь на резьбу упрямого стиха. Бумага двадцать сантиметров в ширину. Автоматическая ручка стала красной, и потекла рекой напрасной в другую сторону. Я знаю это место: здесь происходят чудеса, здесь притворяться неуместно. Глаза в глаза. Лицом к лицу с проклятой бездной, в которой вертится пожар из ничего, что неизвестно. И продолжается кошмар, проклятия, угрозы, оскорбления, слова без всякого стыда. Я всё ещё поэт и без сомнения ещё горит моя звезда.