июль сопротивляется назло всем жаждущим пожара от светила. а мы стоим, и ищем новых слов, и молча пьём заката переливы. каких то дней десятков -дцать назад, иль сигарет, потухших от испуга, я пил из рук любимых едкий яд, бредя по краю замкнутого круга. касания, замкнувшие кольцо, не выпускали сердце из объятий, я сто причин уйти узнал в лицо, и принимал на душу сто проклятий, когда тянулся к старому перу, сказать тебе «прости, что не люблю».
иллюзия, что ссоры — это блажь, с насмешкою бросала на распятье тех громких чувств [бессмысленный багаж], по смыслу так похожих на заклятье, которым поклонялись, как Богам, шепча друг другу: «больше не отдам».