Она — такая старая, Она — большая самая Она — как книга в тысячу страниц. В ней столько же истории, Как в море территории И как на этом белом свете лиц.
И если грязь и слякоть Воспринимать как мякоть И как шедевр движение среды, То часто, безответны, Становятся заметны Какие-то очень важные следы.
Москва...
Здесь в поле мирозданья Дыханье Александра Смущало ткань Наташиной фаты И бледный, как палата, Голодный император Глядел на обгоревшие кресты,
Внизу купцы кутили, А Николай Василич стоял в окне — зима была горда, В театр спешила Лиза, Наивная актриса, — В нем Федор пел Бориса иногда...
Москва...
Она — такая старая, Она — такая усталая, На ней такое модное пальто... Но с ней легка дорога, И в ней всего так много, И трудно расставаться с ней зато...