Ах, что же меня в эту летнюю пору печалит? Июнь за окном, а на сердце сентябрьский дождь... И кажется - снова чего-то я жду на причале, А это чего-то ушло, и его не вернешь.
А, помнишь, какими с тобою мы были в начале? Вернуть бы те дни, и не к спеху небесный мне рай... Но что-то другое меня бесконечно печалит, Наверное то, что ушел мой семнадцатый май.
Украден из рук самолетик порывами ветра, Бумажная белая чайка уносится вдаль, Лети друг вперед, возвращаться - плохая примета, Но в небе чужом иногда обо мне вспоминай!
И ветер бумажною птицей как мальчик играет, Печально по рельсам бежит одинокий трамвай, Но что-то другое меня в эту пору печалит, Наверное то, что ушел мой семнадцатый май!