пишу тебе письма бумажные. шлю в оффлайн. я очень скучаю. во мне этот вечный дождь. ты мне отвечаешь, как герде бездушный кай: "остынь уже, девочка. записи уничтожь";. я всё перерыла в себе - потеряла стыд. искала неделю в кроватях чужих мужчин. что проще - послать всё к чертям и спалить мосты... а может, мы просто покурим и помолчим? я снюсь тебе по воскресеньям совсем босой, уставшей, покорной, лишённой твоей любви. мне в голову вставили чёртово колесо, поэтому левый висок до сих пор кровит. и крутится-крутится-крутится этот мир, меня постоянно тошнит, я с ума схожу. и только твой запах, волос твоих кашемир меня заставляют забыть этот гам и шум. пишу тебе письма бумажные. шлю в оффлайн. я очень скучаю. во мне началась метель. ты мне отвечаешь: "что ж, девочка, привыкай к тому, кто насыпал иголок в твою постель". я пальцем рисую каракули на воде - моё убежавшее счастье в глазах твоих. мне страшно от взглядов прохожих - простых людей... я псих, несомненно. я маленький бледный псих. ты снишься на пятницу. сбудешься? ну, ответь! ты - горечь полыни, мой личный карманный миф. я, видимо, бездарь среди современных ведьм, раз кровью пишу привороты из терпких рифм. и кажется-кажется-кажется: всё смогу. раз бог не помог, то, конечно, поможет гнев. я сердце своё отдала не тебе - врагу. поэтому письма горят и кричат в огне.