А теперь все равно. И плевать. Впопыхах собираясь, срываешься, мчишься и катишься. От такого, как он - никуда никогда не спрячешься. А ты можешь вот так. Убежать. Ты стремишься в тупик. Тяжело. Забираешь с собой только личные вещи и нервы. От таких не уходят. А ты будешь, девочка, первой, кто уходит себе же назло. Далеко, к грязно-серым углам, через смрад твоей лестничной клетки и темень двора, семенить под дождем и считать фонари до утра, и не верить, что будешь жива. Ты играешь в нелепые прятки. Перекресток, бордюр, каблуки. Перекрыта дорога. И родная рука на плече: "Ну куда ты, дуреха?.." И душа, уходящая в пятки...