Пишу и снова стираю. Пишу и стираю. Я так боюсь растерять все свои слова по квадратам этой комнаты. Мне слишком мало рифм. Когда рифм нет – проза делает шаг вперед. И тогда я начинаю изливать все свои океаны, выпускать всех своих китов для того, чтобы наполнить эти строки литрами моего глубоковдохового состояния. Тонкими пальцами перебирая струны в надежде найти новый мотив, чтобы опрокинуть туда всю свою переполненную душу, отчаянно нахожусь в поиске рифм, чтобы выплеснуть имманентые терзания. Пишу и стираю. Стираю и снова пишу. Минус минута. Минус час. Скоро шторм во мне сменится затишьем. Нужно выждать. Тюльпаны распустились. И в вазе и в душе моей, в последней распустились они с того момента как… ну, ты знаешь, о чем я. Я знаю сколько до тебя. Но это столь мало, если сравнивать с нашими душами, что вовсе ничего эти цифры и не значат. Теряют всякий смысл слова мои. Я хочу это выместить. Выплеснуть. Но куда-то недалеко. Куда-то в строки. Пишу и стираю. Пишу и стираю…
Гуру Песен