По погосту, в белый дым, мутная душа гуляла, Вьюгой выла на луну, волокла крыла. Ей подняться от земли Духа не хватало, Больно ноша у души тяжела была.
Отлетала в свистопляс, воротиться не успела, Спохватилась горевать, как зарыли в снег, Рассекала от винта, распрягала блудом тело: Ей без меры доверял Русский человек.
Смертью смят, жизнью бит, Нашей дури табун, Вдоль обрыва летит, То ли наугад, то ли наобум.
Так и бродят по Руси нераскаянные блики Тех, что Духом не смогли душу обуздать, Что пасли самих себя, в зеркалах узрев великих, Да пытались ветку-жизнь под себя ломать.
Сколько лет, а все одно, заливаем смуту смутой, За морями ищем свет медного гроша. Кабы нам поднять глаза, ну, хотя бы на минуту, Да увидеть, как горит у души душа.