Магия этих чертовых редких встреч - никому непонятный, сложный, дурной сценарий. Я пытаюсь бессильно тебя из себя извлечь, как куски лобового из кожи после аварии.
Я узнала, что ямка над верхней губой называется просто - фильтрум. Моя память лишилась щадящих фильтров. И я помню, как мы познакомились той зимой.
Я постепенно лишаюсь мистерии рифмы. Моя пьяная муза уснула за старым роялем. А кто мы с тобою? Басня? Верлибр? Миф мы? Какие поэты-писатели нас вояли?
А фильтрум - всего лишь касание ангельских пальцев, если поверить словам "Господина Никто". Я не желаю помнить, что было "ДО". И я не желаю знать, всё что будет "ПОСЛЕ".