Пусть будет меньше тех прощальных весен, Ведь все же с нас за все когда-то спросят. И снова мальчики уходят в дым, А кто вернулся - стал уже седым. И снова наша память тонко ноет: Ведь нет еще листвы на голых ветках. Ах, как же хочется обянть нам все живое! Но нет живого места на земле Война...
А на полях уже раскрылись маки; И нам понятно - почему они алеют. Ведь нашей крови на поля любые хватит, А солнце снова молодые лица греет. И снова, снова мы решаем чьи-то судьбы, Нам только кажется, что отвечать не будем За то, что хочется обнять нам все живое... Но нет живого места на земле: Война...
А за кого теперь идти невестам? Они уж овдовели прямо с детства. Зато как часто мы приносим извиненья Всем тем, кому теперь и слава не нужна. За что опять уходят наши дети? За что, за что? - несется по планете. И если снова плохо, Ответ - короче вздоха: Война, война, Война...
И снова наша память тонко ноет... Ведь нет еще листвы на голых ветках. Ах, как же хочется, обнять нам все живое. Но нет живого места на земле: Война... Война...