От белых гор, издалека, Прохладу вниз несет река Меж краснотала-ивняка. Я помню это. Под солнцем нежатся сады, Качая тяжкие плоды, И как теплом налито счастьем мое лето.
Возница спит. Арба скрипит. Безмолвно пыль столбом кружит, Но никогда с дороги в степь тот смерч не сходит. И только жаворонок в зной, Поет - играет надо мной. Казачьей скрипкой мне мелодию выводит.
Но я бросил тебя, моя музыка! Я в той песне слова позабыл. Я забыл как тропинкою узенькой Босиком над рекою ходил А на каменных улицах города, Где витрины огнями манят, Обернулась ты музыка горечью, Ты, как водка, точила меня.
Да позвал меня клин журавлиный, Что в родные места улетал. Где я мать беззащитную кинул И невесту чужому отдал.
В моем краю – такое разоренье! Морозом лютым выжгло все сады. Калина, черною свечой на погребенье, Роняет в снег кровавые плоды.
Куда ни глянь – одни снега. Ни голосов, ни огонька. Скрипит, качаясь, на одной петле калитка…. И только плачет надо мной, Над головой моей седой, Над моей горькою судьбой казачья скрипка.