Головне, власне, не Щастя, а саме його відчуття...
Так несподівано обпале листя Зашаруділо у душі... І завітали думки в місто. Хтось позбирає їх в вірші.
А хто ж цей "хтось"? І звідки він з’явився? Ніхто його ніде не знав. Осінній день коштовностями вмився... А хоч би хто його що запитав..?
Чи то в очах він завжди мав щось дивне? Чи та його сповільнена хода... Робили вигляд, майже, БОЖЕ - ВІЛЬНИЙ І просто дивний. Просто.., як вода.
Сіренький плащик з поза тої осені - Ледь-ледь нап’ята вічність на плечі. Він тут глуяв. Він тут проводив дні, Кудись у небо, в журавлів ключі.
"Поет" -казали. - Він не вмів писати. Вже, мабуть, розгубив і всі листи. Він був німий. Він не умів співати. Ходив сюди, століття, може з три..?
Він, ніби, жив тут. Ніби, цілу вічність! Одні ж - приходять, але, згодом, - йдуть. Він рахував тут Безкінечність. - Її ж тепер у люди не ведуть.
Такий - один! А, ніби, їх - мільйони! Прижився тут. Як дерево, проріс. Кінчались дні, пожовклі, як лимони. - А он, він їх в торбиночці поніс.
Кудись відносив, майже в слід за сонцем. А тут, без нього, завмирало все! І як воно, він сходить за віконцем, І знов, як завжди, щастя всім несе.
А всі вже звикли, й майже без уваги Кидали погляд у його лице. Вони ж не знали... Й тільки для розваги Комусь в розмові згадували це.
І він не сердивсь. Він не ображавсь! Не так, як люди... "Він буває вічним" - Так говорили... - він лиш усміхавсь. Він мав пів-неба у собі, між іншим.
А є ще десь і друга половина. І друга "хтось", чи може вже - "якась"? А чи була у них колись причина, Щоб синь небесна так от розійшлась?
А хто їх зна, отих "таких" і ...вічних. Їх вже нема у нашому столітті. Вони жахнулись наших низьких втіх, І розчинились в зорянім суцвітті.
Звичайний день із сутінок почавсь. Ніхто б, напевно, й не звернув уваги. Але куди ж подівся звичний час?! Та й дні уже на грані рівноваги.
Як сонце тихо сходило..! Багряно! І зовсім пусто стало на Землі. А щось в душі то скрикнуло незнано: " Які ж ми, люди, все-таки - МАЛІ!"
Пішла Епоха..! Сірі поли плащика - У вічність легко змочені сади. То хто із всіх, усе-таки, - найкраща?! Вже хтось впустив осінні холоди...
І сумно тут, і більше якось пусто... Пішла Епоха. - Як її ім’я?! А, може, Леонардо, чи Августо..? Чи хто лишивсь? І хто його сім’я?
Це дуже сумно... - "Сумувати - нікому...! Бо хто лишивсь? - Непрощені ним дні. А Щастя, чи дістанеться одному? Чи ми без нього лишимось, одні?
Он хтось знайшов торбину між деревами. - "Щасливим буде..." - та не всім щастить. Вони заплутались з своїми теоремами! Тепер їм їх вовік не пережить!
Та що там Щастя?! - Чи він був ЩАСЛИВИЙ? - Щодня носив торбину до схід сонця. Не завжди в долі вибір - спаведливий, І не до всіх всміхнеться у віконце.
І сенс не в тому - прийде, чи не прийде. Вся справа в тім, чи ти шукаєш меж. Коли життя за рамки світу вийде - Тоді і Доля йде з тобою теж.
А от у щасті - то і є найвища сутність! І не в самому! - В тому, що все ж Є! У тому, що ти чуєш ту присутність. Бо розум його геть не пізнає...