Есть города, в которых не танцуют. Вытянутые, строгие, как на плацу. Черт возьми, они хоть что-нибудь чувствуют? Никогда не узнаешь по их лицу. Здесь не бывает в ритм, в такт, в движение, Никаких горячо дыша... Здесь каждому дается пространство, Чтоб руки, строгого по швам. Есть города, в которых все слишком взрослые, чтоб быть счастливыми, хоть возможность близка. И каждому, при рождении дается тоска, тоска.
С собой, щетку, паспорт. Вытяну билет, беги К этим городам, раз в год, Тоже пришвартовываются корабли. Нет лучшего шанса для свободы и танца, беги. К этим городам, раз в год, Тоже пришвартовываются корабли.
Есть города в которых нарвешься на грубость, Где растут гении и сутулость. С впалыми щеками, животами, разорванными ребрами и ртами. Здесь. В тридцать лет мальчики, молодые и горячие, Наотмашь бьющие, сильно пьющие, Чувственней и жестче, жестче, жестче. Здесь из каждой раны, поздно или рано звучит Курара. Город, где учатся разом дышать и драться, Где седина выдается в шестнадцать, Где умеют орать, пить и шляться, И вскидывать руки в неистовом танце, Вскидывать руки в неистовом танце.