Одинокая птица над полем кружит Догоревшее солнце уходит с небес Если вздыбленна шерсть и клыки что ножи Не чести меня волком стемящемся в лес
Лопоухий щенок любит вкус молока А не крови бегущей из порванных жил Если взыбленна шерсть ясный страшный оскал То спроси-ка сначала меня, как я жил?
Я в кромешной ночи, как в трясине, тонул, Забывая, каков над землёй небосвод. Там я собственной крови с избытком хлебнул - До чужой лишь потом докатился черед.
Я сидел на цепи и в капкан попадал, Но к ярму привыкать не хотел и не мог. И ошейника нет, чтобы я не сломал, И цепи, чтобы мой задержала рывок.
Не бывает на свете тропы без конца И следов, что навеки ушли в темноту. И ещё не бывает, чтоб я стервеца Не настиг на тропе и не взял на лету.
Я бояться отвык голубого клинка И стрелы с тетивы за четыре шага. Я боюсь одного - умереть до прыжка, Не услышав, как лопнет хребет у врага.
Вот бы где-нибудь в доме светил огонёк, Вот бы кто-нибудь ждал меня там, вдалеке… Я бы спрятал клыки и улегся у ног. Я б тихонько притронулся к детской щеке.
Я бы верно служил, - и хранил, и берёг, Просто так, за любовь! - улыбнувшихся мне… …Но не ждут, и по-прежнему путь одинок, И охота завыть, вскинув морду к луне.