Вот только не надо, ладно? Рассказывать мне про душевные травмы, про маму и папу, которые десять лет как не ладят и лают, и как это все на тебя повлияло. Не надо всех этих «люблю и скучаю», не надо заученных «все в шоколаде, in love with nobody», в то время как я - это 10 пропущенных в твоем телефоне по пьяной браваде. Громкая музыка в клубе всегда так фатальна, ты в это время счастливая, странная… Вот только не надо, не будем, не стоит, меня успокоит вид горящего города с крыши, а ты мне опять смс из Парижа – тебе там купили туфли от prada, и меня параноит, чем с тобой занимались, и что происходит. У меня здесь ломается жизнь, а ты про свои каблуки. Пожалуйста, только не лги, не спугни нежного бога своим атеизмом, не обвиняй меня в пессимизме. Я ведь тоже в тебя больше не верю, но это не значит, что тебя нет. Твой портрет до сих пор в моей галерее. Помнишь, в апреле все было так же. Ладно, не важно. Не будем, понятно. Ты в тридевятом, а я под закатом. У тебя там и ласки, и сказки, и Одри, и каждое утро солнечно, бодро. Мне в твоих поворотах потеряться свободно,- в отсутствии нити своей Ариадны. Ты ломаешь комедию, актриса театра, а я свою глупую голову – в зеленом абсенте Монмарта. До марта ничто не изменится, правда. Никто не надеется, никто не оденется в белое платье, в твои лоскуты, лохмотья, объятья… Не надо, прошу, довольно, не надо – для других становится откровенно нарядной, прогнозы не врут – скоро станет прохладно. Я в грязной парадной о тебе непонятно. Мне не надо твоих конвертов и «завтра», незримою тенью по он-лайнам могил… Ты просто не делай как я - и не лги.
Гуру Песен