Он шел в длинном плаще нараспашку, его отражение хмурилось в лужах. Через ветхость алей, одинаковость дней, летний зной да февральскую стужу. Не считая шагов, ни друзей, ни врагов, не ища одобряющий взор, Не за зло и добро, не хватая даров, не топча коридоры. Его пристальный взгляд был для многих загадкой, которую не раскусить. Он готов был помочь будь то день или ночь, не щадя свою душу и силы. Он был каждому брат, чем богат, тем и рад, не считая кому сколько занял, Не страшась согрешить, он расходовал жизнь и играл против правил. … Почему же о нем мы в прошедшем поем? Боже мой, он прошел между нами. Но вокруг лишь бульвар, да пустые слова, да бессмертная память.