Она никогда никого не любила. Наверное потому, что и её никто, никогда не любил. Так, как она смогла бы любить, — Верно. Её коллекция чувств принадлежала ей, её образам... Всем её женщинам. Так как одна она, уже не справлялась... Больше всего её пугала норма... и безумие. А она давно так балансировала, - на грани нормальности и безумия. В этом была её тайна, её правда и верность. Её за-дыхание. Её трагедия. Её ночи с удушливыми поцелуями в душу. В которой вечно падал мокрый снег... пахло терпко лилией. В которой разбивались о скалы птицы... И эхом её голоса рождались заново. Взлетали и летели мокрым снегом в чернильницу неба. Что таит в себе ДО и ПОСЛЕ и НАВСЕГДА. В которой живёт тот... кого нет среди нормальных и безумцев.