Просыпаешься, будто и не было этих часов Проведенных в цветном забытьи, Сигареты сегодняшние, чай вчерашний, Снег прошлогодний, а серость вечная Твои ноги несут тебя к тем, про которых не знал никогда, Свои – не свои Не хватает живого, поэтому всякая нежить Тобой очеловечена В случайном беспамятстве внутрь себя, а там Безвоздушно и тесно Серое что-то басит, гулко стучится и колит иголкой Медленно капает время на темя, Голос криклив и надтреснут Хочется лишь тишины, Но доживаешь до ночи
И только тишина погрузит тебя на дно А на этом дне окно Из того окна Слышна Только тишина
Оживают в тебе города Ты хозяин над ними, у тебя волшебная борода, Ты хотя бы Хоттабыч, ладно, не Бог, Ты всего лишь чудишь, а не чудотворишь. Поднимаешься над, превращаешься в… Тьма – это нет, ад – это да, Ты Переставляешь, переигрываешь, Представляешься ветром, С той лишь разницей, не вектор зависимости ты, нет, Но источник Источаешь ток, смотришь – так? Вроде так. Радуешься. Дык! Прогибаться – от слова прогнить, - убежден ты, Твой позвоночник Прямой как труба, как флейта Маяковского, Ты – лучший небесный проводник, В тебе играет Тишина…