Мой сон, свобода от игры, В которую играть не каждый сможет. В ней нет побед, цель такова, Чем ближе смерть, тем жизнь дороже. И каждый день горит огнём, Под ложкой, кипятящей наслаждений массу. А стол, площадка для того, Чтобы по белым полосам дойти к вершине счастья.
2.
И в новом дне опять игра, Игра замутов, ложек, кипячений. Ну, а слова брат или друг, Имеют противоположную ступень значенья. Но может быть моя душа, В какой-то миг сойдёт с забега. Взорвётся светом и тогда, Холодным вихрем взмоет в небо.