Природа отходит от сна. И воздух наполнен весной. А что тревожит меня, Ведёт за тобой. Наверное сдавленный стон. Крик проигравшей весны. Засыпаешь под грохот ветров, А будет шелест травы.
2.
Забытые краски тепла, Проснувшийся ворох идей. Насморк и мокрая грязь, Сквозняк не закрытых дверей. На север пусты поезда. Короткое лето, всех тянет на юг. А те кто не могут уйти, Ни куда не спешат и не ждут.
Припев:
Что кто-то им скажет, кто сотворил. Время прихода последнего сна. И их уже не тревожит вопрос, Кто выдумал против, Чтоб высказать за. И кто программирует наши тела, Куда-то бежать с насиженных мест. Наверное - это судьба, Душою быть дома, а телом здесь.