Как часто там, где блеск теряли свой Клинки мечей, окрашенные кровью, Слетала смерть, не дав закончить бой И песню оборвав на полуслове. Но смерти вопреки, назло врагу Не оставалась песня недопетой: Последним вздохом с неподвижных губ По ветру уносилась песня эта.
Съедали память ржавчина и тлен, И забывались битвы и победы, А ветер все искал по всей земле, Кому бы эти песни мог поведать.
На ярмарочной площади запел На древнем языке певец бродячий, И слов понять не мог никто в толпе, Но все стояли, слушая и плача. И кто-то, кинув в шапку медный грош, Спросил: - Певец, о чем поешь? А он молчит. Забыты те бои, Где эти песни были недопеты. "Не знаю. Эти песни не мои. Быть может, это песни ветра."