может вечер вчера не удался или может просто горло болит или сушит. сколько столетий сколько время прошло со вчерашнего утра? я бы сейчас уже не ответил на парах. на пару вопросов о моей заброшенной личной жизни. но что, с похмелья, от ночного осадка осталось? ничего, ты уже на небе от звёзд не увидишь.
и может бредом в глубь сознания просится яркое солнце. и бог, какой-то, стучит в твои двери, откуда ты родом? сколько в тебе осталось ещё человеческого дерьма? и зачем для достижения этого абсолюта сто лет? а может и шестьдесят мне хватит шестьдесят три как бы не так? как бы не нож или пистолет притаился в столе.
а я притаился днем в самом тёмном парке нашего города. и высиживаю самую главную мысль своей жизни, не поздно ведь. даже рано стареть и входить в доверие к смерти. или уходить из дружбы с бессонными стенами. выдавая за тех, кто полюбит глаза тихого марта последним. и больше не разлюбит, по крайней мере сегодня, взглядом презрения.