между нами такая разность, что сводит скулы. и похожесть такая, что путаем имена. я тебе оставляла право быть честной и мудрой, а себе - застилать пустоты чужого дна. нас вели по дорогам пыльным и параллельным, еле-еле касаясь рук, еще меньше - душ. и казалось всегда, ничего нет огромней вселенной, отражавшейся звездным небом в зеркале луж. я искала ночами приют в незаснувших окнах. там, где пили вино обязательно на брудершафт, и пытались сложить настоящее из осколков, одну правду даря на тысячу сто неправд. ты касалась дорог тех – почувствовать пыль ладонью. не искала и не звала, продолжая маршрут. сколько длился весь путь никто из нас и не вспомнит. важно то, что мы оказались сейчас и тут. прорастая корнями в почти-что-уже-неизбежность, я касаюсь руки твоей, и, хочется верить, – души…
ты умеешь дарить такую бездонную нежность, что стираются все расстояния и рубежи.