и он ей пишет: здравствуй, моя Рапунцель.
я тут ссутулился, мне не для кого расправлять плечи.
я душу свою раздаю, как чай, по унциям
и страшно страдаю, когда наступает вечер.
и он ей пишет: здесь небо чернее и ниже.
и ром не спасает, а пальцы сковало артритом -
совсем не рифмую. ночами гуляю по крышам
в надежде упасть или взлететь к небесным софитам.
и он ей пишет: я вспоминаю твои золотые пряди.
а ту, что срезал украдкой, храню на груди в медальоне.
глаза потухли, устали, совсем на тебя не глядя.
но жизнь идет, как музыка в карильоне.
и он ей пишет: а сам я стал много смурнее тучи.
питаюсь именем. только твоим. гурман, поскольку.
ищу в прохожих любое сходство – пропащий случай.
это как в дождь искать в стоге сена свою иголку.
и он ей пишет: Рапунцель, родная, я сшил себе крылья!
почти готовы, не хватает твоей позолоты…
и он ей пишет, и пишет, и покрываются уже пылью
его о ней исписанные блокноты.
(с) АА
http://vk.com/anaprel
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 2