один мой знакомый мне однажды сказал: - знаешь, в мире не мудрено потеряться. но у каждого есть свой вокзал, своя персональная железнодорожная станция, и если ты заблудился, но до конца не пропал, тебе всегда есть, куда возвращаться…
я смотрю на свою станцию и смеюсь. это и станцией-то назвать язык не повернется. и я не к ней, от нее отчаянно тороплюсь бешеным бумерангом навстречу чужому солнцу. и если вырвусь, и своего добьюсь - то сам стану кому-то личным билетным оконцем.
а пока все хлипко, и внутри ни огня, ни нутра, я желание свое облачаю в слова и одежды, чтобы, как водится, в понедельник прямо с утра стать для кого-то долгожданной его надеждой. и чтобы уже без пряника и топора, как это было мне, и даже мной, но прежде…
и я кричу, что жду от добра – добра. и теряюсь. станциями. чужими. где-то между…