Искры. Тихо крамсала, мяла Листы бумаги. Маленькие глоточки чего-то крепкого - Вероятно, воздух. Но пьянит безумно, Когда нехватка. И вот такая дурная повадка: Втихаря и молча сидеть пострадывать, А в лицо молчать. Говорят – обманывать. Вот, чудеснейший - для меня не иначе. От чудесных тоже бывает плачут, Но вины в этом нет ничей. Что до прочих моих соплей - Это страх и боязнь сознаться. Не идеал, Но тщеславно хотелось казаться. Если ем сама, то не значит что вкусно всем. И мой образ, возможно, не так уж сер, Но цветов сочетание будет не так колоритно. Это цветность мне задавала ритм. Но вот так остановишься раз И не скроешь уже красноты этих глаз ни для зеркала, Ни для мокрого своего платка. Это слабость. Сегодня слаба слегка.