Небо серое, мутное. Пропитано порохом. Наверху все еще реет дым от выстрелов. Патроны валяются где- то внизу.
Знаешь, сейчас как- то по-особенному спокойно. Ни как перед бурей, а как после…
Ведь Уже.
Уже кто- то выпустил вверх с десяток серебряных быстрых убийц. Они разлетались с пронзительным свистом ввысь.
И знаешь, они еще долетят до неба. А мы уже нет… Мы уже здесь. Будем вечно.
Нелепые заложники Земли. Мы даже не будем предпринимать попыток сбежать с этой планеты.
Рассудок кричит нам, что конец близок. И долгожданного всеми Happy End-а вовсе не будет.
Нас клеймили. Кажется, еще при рождении.
А сейчас, приковал цепями. Хотя знаешь, они не удержат. Хотя знаешь, у нас пистолеты заряженные. Мигрени частые. Чай остывает без повода даже. И дефицит нежности. Человеческой.
Даже если мы сойдем сума - нам будет нестранно ложиться под град пуль. Сами мы будем стрелять. Неважно в кого. С какой скоростью.
Главное, четко и слаженно. Попасть прямо в голову.
И цели не будет. Будут лишь средства и спятившие от холода люди. И руки, наверное, будут признавать всякого, кто хоть слегка приобнимет.
Знаешь, порохом пропахли улицы. А свечки в церквях зажигают впредь зажигалками. И греют лишь батареи. Правда, многие еще вчера отключили. За неуплату. А переходить улицу на красный свет - стало привычным делом. Да и резать хлеб пластмассовым ножом, как в детстве, нынче ни в диковинку. Кстати, на Арбате снесли дома и поставили крошечные розовые особнячки, как у Барби. Когда- то, в них играли миниатюрные девочки с бантами, вместо резинок. Между прочем, тоже розовых.
Помнишь, когда- то говорили «очки розовые»? А теперь только серые. Запачканные выхлопными газами. И да, кексы нынче со вкусом смога.
А люди… У них нет вкуса. Никакого. Правда.
Мы стали Пустыми. Как банки из- под лимонада. Знаешь, есть такие, стеклянные, разного цвета. Они легко бьются. И когда- то, во дворах, по ним стреляли. Из безобидных рогаток.
Но нынче время другое. Хотя. Давай повторим.
-Господа- Товарищи! Становитесь- ка в ряд. Ну же, смелее.
У тебя заряжены пистолеты. Патроны на редкость удачные. Оружие, кажется, готово к выстрелу.
-Ты сможешь? -Стреляй.
Раз. Два. Три.
Люди- Бутылки пригнуты к земле.
У тебя холодный, спокойный и немного надменно- безумный взгялд. Ты спятил! Слышишь, милый?
Наша игра в безумцев переросла в жизнь. Наш мозг уже часто стал давать задний ход. В нас слишком много адреналина. Знаешь, это ужасно, что мы ничего не боимся.
Нам даже не страшно умирать.
И мы научились. Спокойно стрелять. Убивать не глядя.