на твоих руках маленькие линии, они вьются в незатейливые узоры, прямо-прямо, а потом раз, и криво, линия, линия.их так много. много, как царапин в душе, которые точно так же пересекаются, где-то на седьмом этаже, твоей многоэтажки, они встречаются а потом расходятся, как молния. и больше не встречаются ни где. вот такая у них ирония. _____________________________
линия за линей, на твоей руке. они так не сошлись с моими, хотя сами мы сходились к нулю. я тебе бы по-пьяни звонила, только знаешь, не пью. и эти линии, как сотни дорог от запястья. куда они все ведут, мне интересно. а вдруг там можно остаться, конечно было бы лучше если нам вместе. мне тут недавно снился сон, я жила этажом тебя выше. каждую ночь, выходила на 8ой балкон, снимая тапочки, чтоб ни кто не услышал. и эти линии на руке, я бы хотела их сосчитать. только смотря на звезды, поняла что нельзя. их же так много.наверное глупо вот так стоять. смотреть в небо и думать про линии на руке у тебя. _______________________________
а потом прочитав весь горький шоколад, я так и не нашла в нем утешения. выстроив все диалоги в ряд, прочитала, что ты не мое совпадение. да и вовсе у нас с тобой совершенно разные определения.