Каждый, чья жизнь - череда полос черных и черных, Обречен на Свою петлю.
Выживаемость ползет к нулю В этом тумане из серной кислоты. Тебе все труднее с кем-то переходить на «ты», С каждым разом все меньше к себе подпускал. Ты рожден был, чтобы найти себя, Но в процессе все время что-то терял.
В очередной раз найдя под подушкой лишь боль и отчаяние, Заливаешь их теплым чаем. Постепенно в себя приходишь, но становится тесно. Внутри, во всепоглощающей черной дыре тебе уже мало места.
Сегодня ты снова выплескиваешься в строки, до которых никому нет дела. Потемнело. То ли лампа перегорела, То ли где-то внутри опять что-то погасло. Пытаешься в это потухшее подлить масла, Но все проливаешь на пол.
Ты, обиженный, выходишь на холод, А холод входит в тебя. В тумане Снежного праха тебя что-то манит и манит, Хотя под масками прохожих всего одно лицо. Ты научился видеть людей насквозь. Когда к тебе подходят знакомиться, Говоришь, что не пьешь из пустой посуды. Сосуды треснуты, перебиты, истощены, Под тяжкой ношей раздавлен рассудок. Потому они в бедах не видят своей вины.
А ты видишь. Мы этим с тобой похожи. Но к сожалению, нет меня. Тебя скоро не будет тоже.
Когда волк проглотит твое последнее Солнце, Ты узнаешь об этом лишь через 8 минут.
Ты готовишь прощальную порцию Морфия. Ты знаешь, что тебя уже не спасут.