И снова перед глазами мелькают те же станции, Становится тесно, уменьшается дистанция. Толкаются, ведь свои дела самые важные. У всех корона, но, как обычно, бумажная. Косые взгляды, да, и это не странно. Кто-то мается, а кому-то на работу рано. Глаза закрыты, наверно, выходные снятся. Пятница... а так хочется выспаться, и нет конца, Дорога дальше есть, но нет посадки. Значит, я выйду здесь. Пройдусь пешком. Да, мне недалеко, главное, что ты есть под крышей из облаков.
Припев: Выход есть, но я не знаю, где мне выйти, Туман... лишь бы в нём не остался я. Люди, вы не выходите, пропустите. Может быть, там будет моя станция?