Валет козырный лежит на даме, И мел поземкой слетает с кия, Все ближе осень, и душу давит Печаль по имени Ностальгия. Нам это чувство давно знакомо, Оно нам стало родным до боли, Мы в поле выпьем за тех, кто дома, А дома выпьют за тех, кто в поле. Сорвать бы шторы, сломать запоры И напоследок окинуть взглядом Чужие горы и наши норы, И вечера, когда выпить надо. Нам это чувство давно знакомо, Оно нам стало родным до боли, Мы в поле выпьем за тех, кто дома, А дома выпьют за тех, кто в поле. А наше поле – на нем не травы И не березки, и не осины. Подлянка слева, приманка справа И ожиданье удара в спину. Нам это чувство давно знакомо, Оно нам стало родным до боли, Мы в поле выпьем за тех, кто дома, А дома выпьют за тех, кто в поле. Нам календарь наш как флаг над лодкой, Пусть нет сегодня в нем даты нужной, Найдется повод, была бы водка, И этот повод зовется дружбой. Нам это чувство давно знакомо, Оно нам стало родным до боли, Мы в поле выпьем за тех, кто дома, А дома выпьют за тех, кто в поле. Нам это чувство давно знакомо, Оно нам стало родным до боли, Мы в поле выпьем за тех, кто дома, А дома выпьют за тех, кто в поле. А дома выпьют за тех, кто в поле.