Я привыкаю жить без лета, Без эха птичьих голосов, И так уютно томик Фета Ложится в изголовье снов… И так спокойно отчужденье Свинцовой грусти в облаках – Остановись, шепчу, мгновенье… Хоть паутинкой на губах. Коснись меня прозрачной нитью, Поймай пунктиром серебра, И как вино я осень выпью, И как костер сгорю дотла В ее неистовых красотах, В ее бездонной синеве, Когда туманы на болотах Рисуют белым путь зиме. В ее коврах из листопада, Где алым – гроздья бузины, Мне спрятать бабочку так надо В тепле, до будущей весны… Вплести в кленовые распятья Прожилок ленточку души, И будет лес листву, как платья, Снимать, смущаясь наготы. И я с себя сдираю кожу Обид, тревог и суеты – Добро в себе лечу и множу Прикосновеньем красоты…