В театре жил один художник, Истории он рисовал. И в сердце смешивая краски, Из них шедевры получал. Он верил нет шагов случайных, Что жизнь даётся для любви. И в голубых глазах однажды, Он свои кисти утопил…
Он позабыл свои картины, Бесценный взгляд околдовал. И день за днём проходят мимо, Он многое не замечал. Но был недолгим путь их к счастью, С небес так больно в низ упал. Навечно тот запомнив вечер, Когда раскрылся весь обман…
Припев; Красным цветом словно кровь, нарисован силуэт. Тех минут простой закат, и последний мой рассвет. Мне не страшно уходить, я ведь пламенем горел. От одной простой искры, ты смогла меня согреть.
Я был неправ я это знаю, Обида цепью давит грудь. Мгновенья в памяти остались, Но знаю я короткий путь. Придумал сам себе я сказку, Историю нарисовал. Мои старания напрасны, Зачем тебя я повстречал…
Мы все рисунки лишь полотна, Нас отличают от других. Но грязью рисовать удобней, В моих руках последний лист! Остался шаг он трудный самый, Но должен я его пройти. И жизнь мелькает словно кадры, И только крик… Остановись!!!
Припев; Красным цветом словно кровь, нарисован силуэт. На земле лежал один, тот художник словно тень. Мне не страшно уходить, я ведь пламенем горел. От одной простой искры, ты смогла меня согреть.