В театре жил один художник, истории он рисовал. И в сердце смешивая краски, из них шедевры получал. Он верил нет шагов случайных, что жизнь даётся для любви. И в голубых глазах однажды, он свои кисти утопил…
Он позабыл свои картины, Бесценный взгляд околдовал. И день за днём проходят мимо, он многое не замечал. Но был недолгим путь их к счастью, С небес так больно в низ упал. Навечно тот запомнив вечер, Когда раскрылся весь обман…
Припев; Красным цветом словно кровь, нарисован силуэт. Тех минут простой закат, и последний мой рассвет. Мне не страшно уходить, я ведь пламенем горел. От одной простой искры, ты смогла меня согреть.
Я был неправ я это знаю, обида цепью давит грудь. Мгновенья в памяти остались, но знаю я короткий путь. Придумал сам себе я сказку, историю нарисовал. Мои старания напрасны, зачем тебя я повстречал…
Мы все рисунки лишь полотна, нас отличают от других. Но грязью рисовать удобней, в моих руках последний лист! Остался шаг он трудный самый, но должен я его пройти. И жизнь мелькает словно кадры, и только крик… Остановись!!!
Припев; Красным цветом словно кровь, нарисован силуэт. На земле лежал один, художник словно тень. Мне не страшно уходить, я ведь пламенем горел. От одной простой искры, ты смогла меня согреть.