Ты одиночеством своим смертельно болен. Лекарства нет - оно отступит лишь в гробу. На это, видно, есть причины, Божья воля... Ведь ты не в силах выбирать свою судьбу.
Ты, заразившись одиночеством однажды, Уже не сможешь излечиться никогда. Пройдут недели, месяцы - неважно; Пройдут морозы, лето, осень и весна,
Пройдут года, а ты останешься все тем же - С потухшим взглядом и прогнувшейся спиной... Ты смотришь в зеркало и шепчешь "ненавижу", Надеясь выжать из себя душевный гной.
Но все напрасно. Ты пытаешься, но тщетно, Понять, за что ты обречен вот так страдать. Вопросы есть, но на вопросы нет ответов, И их тебе уже никто не сможет дать.
Я мог бы, впрочем, облегчить твои страданья, Я мог бы в трудную минуту быть с тобой, Но ты не веришь больше лживым обещаньям, Ты в омут грусти окунулся с головой.
Ты не желаешь принимать ничьих советов, Тебе не хочется душевной теплоты, Ты оставляешь мои письма без ответа, Но я не злюсь, ведь я такой же как и ты.
Я одиночеством своим смертельно болен. Лекарства нет - оно отступит лишь в гробу... Как все же жаль, что человек, увы, неволен Вот так спокойно выбирать свою судьбу!