Друг, дружище! Пишу, не могу уснуть. Даже в окно не смотрю, жду, что туман перестанет. Приезжай. Я живу по адресу: Млечный Путь.. а дальше спросишь, тут все меня знают.
Потому что один такой по ночам не сплю, а по дням непонятно где. Вроде как отсыпаюсь. Я тебе уже говорил? Я тебя люблю. Только ты не думай, что я просто так и во всех влюбляюсь,
нет, дорогой. Любовь она как восток, очень тонкая штука. Может даже восток сильно толще будет.. Соседи по Млечному входят ко мне без стука, говорят все одно и то же: мээ, меня тут никто не любит.
Вот как мне с такими? Хоть в окно их бросай, ей-богу. А там за окном, мало ли что... туман. Так вот я сижу и слушаю. Слушаю много. Всё гляжу на часы, потихой, тайком, в карман.
Дела у меня не перфект. Скорее дела перпектум. Время-простанство то прыгает, то волочется. Ищу себе службу: что-то между поэтом и терапевтом, в остальном, из-за денег, работать вообще не хочется.
Кстати, с прошедшим Новым. Год был совсем лихой: а это две книги, большой переезд и вообще перемены в мысли. Я вот подумал, ведь я человек неплохой, не причислен, конечно, к Лику, но от лица не отчислен.
У меня есть друзья. Вот эти стучатся и входят. Один так вообще хороший, приносит еду и чай. Познакомлю, приедешь. Так. Теперь о погоде: мерзко и зябко. Одевайся теплей, приезжай.
Может быть, мир и сшит из "хорошо" и "плохо". Только наша планета катится прямо по шву. Я жду тебя здесь. До последнего выдоха-вдоха. Записывай: Млечный, дальше покажут где я живу.