Вон груша на горе стоит, Сама дичок-дичком, И на корявых веточках Плоды все рядышком. Ту грушу потрясти, Как душу отвести, Как Исаак Ньютон Открыть, постичь, найти…
Но с дерева беспечного Не всякий вырвет плод… Под ним с утра до вечера Кишмя кишит народ – Стараются орёлики, Трясут туда-сюда, А на табло - всё нолики Плюс терпкая еда.
Пусть тот оближет пальчики, Кто молод, прям и смел… Но в нашей буче праздничной Я больше пил, чем ел, И на деянья славные Я пожимал плечом – Ньютон сидел под яблоней, А груша ни при чем!
Героям громко хлопали И двигали столы, И время хитропопое Плело свои узлы… Вот ветру с паутинкою Наскучила игра, И с первою снежинкою Кольнуло вдруг: пора!
Без лыж, без провожатого По вязкой белизне Под месяцем щербатым, Как будто в полусне, Я брёл тропой заброшенной, Был опьянён мечтой – Погладить по-хорошему Корявый ствол рукой.
Кора у груши скована Холодным серебром, Но лишь чуть-чуть дотронулся, Дохнуло вдруг теплом… Снежинки заискрились И отступила мгла, И ветки наклонились, И груша ожила…
Сквозь крону оголённую Мне месяц подмигнул, И плод, как рай – спасённому, В мою ладонь скользнул… Я грушу не обманывал, Я сладкую ел прель, Душа рождалась заново И пела в ней свирель!