А наши тропы задувает Безвременье ветрами пыльными. Неужто нам судьба такая - Прожить с подрезанными крыльями, В буране не добраться до дому, Петь и любить всегда иначе? Неужто то, что нам не додано, И называется Удачей? А поезда уходят в Завтра, В туман, во тьму, в луну кровавую. И прошлогодних листьев запах Уронит нас на землю талую. Но не узнать об этом даре нам, Приговоренным к высшей вере... Неужто то, что нам подарено, И называется Потерей?