Мне сказали, что поэты стали людям не нужны, Что толпа давно не внемлет обнищавшему поэту, И поэты населенье беспокоить не должны. Нету никакой цензуры - но и книжек тоже нету!..
Зазомбировали массы конформист и неформал, Все в компьютеры уткнулись и самих себя проспали, Музыкальную культуру подогнали под формат, Ростроповича купили, а Высоцкого распяли.
Говорят, интеллигентов нынче ждет иная чистка: Будут брать их, как агентов, и мочить, как террористов. Всенародную державу пулеметной гладью вышьют И грузина Окуджаву из Москвы посмертно вышлют…
Время - на гитаре раскол! Ветер на бульваре Тверском! Классик, хоть на слово решись! Здравствуй, виртуальная жизнь!
Мне сказали, что сегодня мир особенно жесток: Катаклизм за катаклизмом всю планету в дрожь бросает. А Россия на норд-осте (это северо-восток), Затаив дыханье, смотрит, как спецназ детей спасает.
Пусть потом вас будет пресса из ушата поливать, Но - спасибо вам, ребята, что ушли не по-английски! На солдатские погоны только уркам наплевать. Их кабацкому шансону так не спеть, как пел Вертинский.
Что поэту девять граммов? Пуля - горе от умища… И уже под фонограмму распевается "звездища", Торит чуть ли не на танке путь к попсовому Олимпу - Отмывать чужие "бабки" и толкать народу "липу".
Осень, - клены ждут холодов Возле Патриарших прудов. Мастер, что с тобою? Держись! Здравствуй, виртуальная жизнь!