За тысячу лет мы мудрее не стали, Всё верим в знахарство, в астрал, в колдовство. А в кого верит пуля – в Аллаха, в Христа ли, Когда покидает наскучивший ствол?
Сжигая хранимый веками папирус, Мы ходим по плитам забытых могил. Нас всех неизвестный компьютерный вирус За десятилетье в рабов превратил.
И снова мы впадаем в крайности, Но гаснет сбитая свеча. У смерти нет национальности, И Бога нет у палача. Земля под нами опрокинулась, С себя сметая всё подряд. И впереди опять враги у нас, А за спиной – заградотряд.
"Нас предупреждали, что мы на Востоке, Но бьёмся при этом за землю свою", – Сказал мне безногий парнишка в Моздоке – Единственный выживший в первом бою.
В ту первую зиму начальников гордых И бравых солдат Грозный город ломал. Теперь это – город отчаянных мёртвых, Которые бьются за каждый подвал.
Рискую сбиться на банальности, В который раз уже крича: У смерти нет национальности, И Бога нет у палача! Пока не выветрится ложь, никак Нам не закончить ту войну. Мы все у Времени в заложниках И у безвременья в плену...