Как просто приходит осень - без бури, без гроз. Лишь скрипнут земные оси небесных колес. Постскриптумом - бабье лето, чьи краски просты. И словно венок сонетов - венец из листвы.
А мне по колено море в раскисшем дворе, А мне стороною горе. Всё - точки-тире: Бьет стылая жизнь морзянку по сердцу ключом. А в том, что бывает зябко, никто ни при чем.
А то, что бывает тяжко - спишу неспеша. На флотской груди - тельняшка, в полоску душа. Сентябрь за окном шаманит почти что сто лет. А струны лежат в кармане, а книжка - в столе...