Ветошь цветных афиш, старые брюки - клёш. В будке возле ворот дремлет полкан седой. Что ж ты, дружок, молчишь, голос не подаёшь? Надо бы глоткой нам хлеб отработать свой!
Надо бы кровлей кров перекроить, когда В трюме повис туман, будто бы на гвоздях. В бухте семи ветров замерли все суда: Вместо муссона в док тянет сырой сквозняк...
Видно, не по штормам Время пришло, дружок. Крутится календарь - сутки за полчаса. Только скрипит штурвал, боцман свистит в рожок, И рвутся с высоких мачт Алые Паруса.
Синим по сентябрю в лоции желтый лист Вписан наш добрый путь, видимый лишь для глаз Самых прекрасных дам - тех, что не дождались, Самых крутых штормов, что не коснутся нас.