Не суди, не ряди в свой обряд мой языческий ветер, Не скули над душой, сделай милость, бездарный пророк. У небесного снайпера я так давно на примете, Что при случае он не замедлит нажать на курок.
Я исчезну, как все те, кто метко отмечены свыше, На границе времён облетевшею розой ветров. В этом мире никто наших песен, конечно, не слышит: Кто-то здорово болен, а кто-то уж больно здоров.
Строгий снайпер откроет обратную сторону света, - И охотничий сокол вернётся к нему на плечо. Моя кровь есть во всём, что когда-либо мной было спето, И не стоит искать в этих песнях чего-то ещё.
А меня изнутри разрывает безвыходность песен Раскалённою медью расколотых колоколов. В тесноте – не в обиде, но мир до обидного тесен. Магнетизмом Земли размагничена Магия Слов…