О судьбе земной сам себе - молчок. Листик в клетку, пара фраз - и точка. Самолетик мой, как большой сверчок, Прыгнул в небо и растаял тотчас. Оглянулся я, - а за мною след, Как коса песчаная, белеет. Заглянул в себя - там темно от бед. Но теперь уж точно посветлеет!
Ведь не зря у старого ангара Сквозь бетон пробился подорожник: Не врала дворовая гитара, Что возможно то, что невозможно. Это значит, если разобраться, Всё, что прожил я - уже неважно. Я - мальчишка, мне всегда двенадцать. Так лети, мой самолет бумажный!
Только там внизу каждый день - война, - Этот мир ей так легко разрушить. Как неправый суд, за стеной стена, И горят фонарики, как души. Разошлись пути тех, кому домой, Тех, кого свобода больше любит. Только ты лети, самолетик мой - Белый голубь с искоркою в клюве.
Пусть от гари черного пожара Ветерок твои спасает крылья. Приземлись у старого ангара На траву, уставшую от пыли. Там, вдали, за ржавым буреломом, За рекой, за солнечною гранью Трубачи на башнях так знакомо И светло "зарю" тебе играют!