Не то под блюз, не то под музыку Вивальди Примчался ветер ко мне из Крыма. Его душа – подбитый голубь на асфальте – Вчера крылата, теперь бескрыла. А от души бескрылой просто нету проку, Вот и принёс он её в надежде, Что хмурый северный наш край её утешит И даст ей крылья, - и слава Богу.
Северная быль, сказка о земле, Где ещё никто не бывал из нас, Где в тумане плыть душам кораблей, В море навсегда скрывшихся из глаз.
На северах из поколенья в поколенье Передаются ключи от рая. Здесь миллионы душ нашли успокоенье, Земным этапом пройдя до края. Навеки скованные вечной мерзлотою, Сжимая камень, как пайку хлеба, Тела безвинно убиенных, глядя в небо, Под безымянной лежат плитою.
Ледяная даль, купол-горизонт, Сполохов спираль, белые дымы. Снегом занесён, видит южный сон Золотой песок стылой Колымы.
Как понимаю я тебя, бродяга-ветер! Здесь время – лекарь, а срок – учитель. Отсюда всё, что происходит на планете, Сто крат виднее, уж вы учтите. День дольше века, что бы там ни говорили, А жизнь короче тропы к бараку… Перо ломается, скрипит и рвёт бумагу Под парусами «Святой Марии».
Что же нам ещё Север нагадал? Взял наш самолёт курс на материк. Помни и прощай, город Магадан! Осенён крестом твой скорбящий лик.