Провинциалочка-душа на мир взирает не дыша, Ведь не видала ни шиша в своем углу провинциальном. И разбегаются глаза, и, позабыв про тормоза, Порхает, словно стрекоза, в порыве эмоциональном.
Душа-провинциалка, ну как тебе не жалко Спокойного теченья неторопливых дней… А нынче без оглядки, то в небеса, то в пятки, И мечешься, родная, ты в сутолоке дней. А нынче без оглядки, то в небеса, то в пятки, И мечешься ты в сутолоке дней.
Провинциалочка-любовь - нечастый гость нечастых снов. Как жаль, что не хватает слов мне для звонка из ниоткуда. Вдоль позачерканных страниц моих стихов, как стаи птиц, Десятки незнакомых лиц, и я теряю веру в чудо.
Эх, жизнь! – игра в наперстки. Лишь кажется, что просто… И не переиграть мне небесных шулеров. Но я в игру играю, надежды не теряя, Что исцелю я душу и обрету любовь, Но я в игру играю, надежды не теряя, Что обрету и веру и любовь.