Кто вверх, с рюкзаками, А мы катим камень; И те, что остались под нами в долинах, Прощаются с нами и машут платками, А женщины носят им фрукты и вина.
А те, что остались под нами в долинах, Они нас рисуют на доски почета, А женщины носят им фрукты и вина, И тихо поют, и тоскуют о чем-то.
А мы тьмы и тьмы достигаем вершины, И видим, что с той стороны, ровно с этой, Такие же женщины, фрукты и вина, Такая ж зима и такое же лето.
Мы камень свой через хребет перевалим - Пусть катится сам, мы ж, неспешны и строги, Спускаемся вниз, получаем медали, Сильны, словно львы, и прекрасны, как боги.
Гудят наши ноги, болят наши спины, Но женщины носят нам фрукты и вина, Чтоб камень толкали по щебню, по глине, С любой стороны только к данной вершине.
Чтоб мы обгоняли то слева, то справа Сазона, Остапа, а может Сизифа. Он спросит тихонечко: «Кто вы, куда вы?" «Невежда!» - ответим. - «Не видишь? Мы - скифы!»
«Да, скифы, с раскосыми, с жадными...! Понял?! Да что объяснять ему... Лапотник, Ваня...» Он, пот утирая шершавой ладонью, Устало вздохнув, проворчит: «До свиданья...»