На Арбате, на Арбате, на Арбате — доставай скорей червонец, Христа ради. Ах, Москва, кому нужны твои матрёшки, мне сыграет мальчик на гармошке. Ну, давай, сынок, сопляк, лабай мне «мурку» — стихотворцу, снобу, бабнику, придурку. Рассмеюсь, червонец дам, а сотню спрячу, ты и не поверишь, что я плачу. Да, я плачу, потому что жизнь прекрасна, потому что всё, что было, всё напрасно. Десять лет тебе, красивая гармошка, милый мальчик, подожди немножко. Будет время, в самом тёмном переулке — где шмонаются архангелы да урки — за зелёную, за красную картинку ты мне под лопатку вставишь финку.