Скрипач — с руками белоснежными, когда расселись птицы страшные на проводах, сыграл нам нежную музыку — только нас не спрашивал. В каком-то сквере, в шляпе фетровой — широкополой, с черной ниточкой. Все что-то капало — от ветра ли — с его ресницы, по привычке ли?
Пытались хлопать, но — туманные — от сердца рук не оторвали мы. Разбитые — мы стали — странные, а листья в сквере стали алыми. Ах, если б звуки нас не тронули, мы б — скрипачу — бумажки сунули. — Едино — ноты ли, вороны ли, — он повторял, — когда вы умерли.