Мои слова звучат в пустоте, Они слушают сами себя. Нацарапанные на кленовом листе, Летят, Едва коснувшись чьего-то слуха. Скукоживаются, теряют свой смысл. Была легче пуха Камнем падающая мысль. Ярче всего слова горят в голове, Чуть гаснут, с языка слетая, И вот уже на чёрном бессмысленного дне Лежат остывая. Молчание бережёт мой огонь, Сжигая хворост бесконечных сомнений, А после сыпется на ладонь Пепел стихотворений.